Un arbre, une route, des êtres en errance qui s’attardent en paroles ni gagnées ni perdues. Une route, un arbre, des êtres qui s’arrêtent un moment, et le monde semble avoir tourné sans eux. Et où il va, l’autre. Et est-ce que ça va ? Pas trop mais pas trop mal. Et aussi soudain trop et trop mal. Car c’est extrême aussi, le théâtre de Beckett.

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Ça ne se joue pas « sur le bord » : c’est un engagement terrible.

Organique. Impulsif. Magnifique. Au bout de la route, il n’y aura pas de vainqueur, à peine des survivants et pourtant, dans l’intervalle, on sera passé du rire aux larmes, et la vision aura embrassé le monde tout entier. C’est la magie Beckett, de l’infime au cosmos.

Et c’est le théâtre qui est convoqué au chevet de l’humanité pour une partie de poker où personne ne remporte jamais la mise, où les mots se détournent, où le temps, recyclé, règne en maître. À ce moment de la vie étrange du théâtre et de la société, nous attendons, chacun, plus que jamais, l’arrivée de Godot.